Marlow Tha Ghost - Pas de mains propres

Pas de mains propres Toute cette nation comme une émeute organisée derrière une corde de velours Deux foules se déchirent pendant que les propriétaires comptent la fumée Un côté prêche à travers des dents cassées avec du kérosène dans les poumons Un côté traîne des idées embaumées et les donne aux jeunes Chaque aliment est un miroir de carnaval, chaque titre a une lame Chaque slogan comme un rêve fiévreux empaillé et affiché Et je regarde l'écran comme si c'était une séance pour les morts Des lumières vives sur les marionnettes pour que tu Je ne vois jamais le fil Pas de mains propres Pas de flamme pure Les deux maisons hantées Les deux cachent la même L'un porte la vertu L'autre porte la fierté Les deux ont des os dans le sous-sol Les deux ont pourri à l'intérieur Le côté droit a les morts qui chuchotent encore des instructions depuis le tableau de bord Habillez la moisissure en or et appelez la moisissure funéraire construite pour durer Trop de personnes portent une vieille haine comme une alliance de rouille Appelez ça du fer, appelez ça de l'honneur, mais c'est la peur embaumée dans la poussière Le côté gauche a construit une chapelle avec honte, commandement et fumée Là où le doute est traîné aux rails de l'autel et étranglé comme une blague Alors je me tiens dans le terre-plein tandis que les deux routes se séparent Une voie pavée de cadavres de saints, une avec des serpents habillés en cœurs Pas de mains propres Pas de flamme pure Les deux maisons hantées Les deux cachent la même On porte la vertu On porte la fierté Les deux ont des os dans le sous-sol Les deux ont pourri à l'intérieur C'est comme regarder les locataires se poignarder dans un immeuble en train d'être vendu Se battre pour des restes de peinture pendant que le propriétaire fait fondre le or C'est le truc - rendre le couloir assez fort pour cacher les clés Faire en sorte que les gens se craignent plus que les banques ou les ministères Ils n'ont pas besoin de gouverner avec la vérité quand la panique maintient le bon rythme Il suffit de garder la pièce divisée et les caméras alimentées la nuit Chaque porte-parole sur l'écran n'est qu'une autre goule laquée Vendre le chagrin sous forme de poudre et appeler le poison du carburant civique Chaque expert comme un croque-mort poudré pour l'objectif Habiller une nouvelle infection, appeler la pourriture un nettoyage juste Les deux camps ont un cimetière qu'ils Je ne veux jamais nommer Les deux ont du sang sous le papier peint, les deux ont des portraits noirs de taches. A qui tu prêches comme si ta maison n'était pas pleine de gémissements ? Comme si vos saints ne cachent pas les reçus et les marques de morsure dans les os ? Un côté s'enveloppe de vertu, l'autre de mythe et de fierté vieillie Tous deux s'agenouillent toujours devant le même autel froid construit d'appétit Je suis fatigué de la politique du choix de ton poison Fatigué de la rage louée Fatigué de chaque pensée honnête coincée dans une cage Fatigué de chaque chorale tordue prétendant qu'elle seule voit clair Quand tout ce que j'entends, ce sont des fantômes en stéréo se nourrissant de notre peur Même pièce, deux visages Même pourriture, nouvelle peinture Mêmes fantômes dans les chevrons Même sang sur le saints Vous prêchez depuis une chaire Construite sur une tombe Et les deux côtés se nourrissent encore De la peur d'avoir fait Non, je ne l'achèterai pas Ni la gauche, ni la droite Les deux ont été construits à partir d'os plus anciens Les deux broient toujours les pauvres en pierre