Marlow Tha Ghost – Keine sauberen Hände

Keine sauberen Hände Diese ganze Nation ist wie ein Aufruhr, der hinter einem Samtseil inszeniert wird. Zwei Mobs, die aufeinander losgehen, während die Besitzer den Rauch zählen. Eine Seite predigt durch gebrochene Zähne mit Kerosin in der Lunge. Eine Seite schleppt einbalsamierte Ideen und füttert sie an die Jugend. Jeder füttert einen Karnevalsspiegel, jede Schlagzeile hat eine Klinge. Jeder Slogan wie ein Fiebertraum präpariert und zur Schau gestellt. Und ich starre auf den Bildschirm, als wäre es eine Séance für die Toten. Helle Lichter Auf den Marionetten, damit man den Faden nie sieht. Keine sauberen Hände. Keine reine Flamme. In beiden Häusern spukt es. Beide verstecken sich gleich. Einer trägt Tugend. Einer trägt Stolz. Beide haben Knochen im Keller. Beide sind innen verrottet. Befehl und Rauch Wo Zweifel an die Altargeländer gezerrt und wie ein Scherz erdrosselt werden. Also stehe ich im Mittelstreifen, während beide Straßen auseinanderfallen. Eine Gasse ist mit heiligen Leichen gepflastert, eine mit als Herzen verkleideten Schlangen. Keine sauberen Hände, keine reine Flamme. In beiden Häusern spukt es. Beide verbergen dasselbe. Einer trägt Tugend. Einer trägt Stolz. Beide haben Knochen im Keller. Beide sind innen verrottet Malen Sie, während der Vermieter das Gold schmilzt. Das ist der Trick – machen Sie den Flur laut genug, um die Schlüssel zu verstecken. Bringen Sie die Menschen dazu, sich mehr voreinander zu fürchten als vor Banken oder Ministerien. Sie müssen nicht mit der Wahrheit regieren, wenn Panik den Rhythmus aufrechterhält. Halten Sie einfach den Raum geteilt und die Kameras nachts mit Strom versorgt. Jedes Sprachrohr auf dem Bildschirm ist nur ein weiterer lackierter Ghul. Verkauft Trauer in Pulverform und ruft giftigen Bürgertreibstoff. Jeder Experte wie ein Leichenbestatter, gepudert für die Linse. Verkleidet eine neue Infektion. Man nennt Fäulnis eine gerechte Säuberung. Beide Seiten haben einen Friedhof, den sie nie nennen wollen. Beide haben Blut unter der Tapete, beide haben Porträts, die schwarz vor Flecken sind. Wem zum Teufel predigst du, dass er dein Haus mag, ist nicht voller Stöhnen? Als ob deine Heiligen keine Quittungen und Bissspuren in den Knochen verstecken würden? Eine Seite hüllt sich in Tugend, die andere in Mythen und verwitterten Stolz. Beide knien immer noch vor demselben kalten Altar, der aus Appetit gebaut ist. Ich habe die Politik der Wahl deines Giftes satt. Müde von gemieteter Wut. Müde davon, dass jeder ehrliche Gedanke in einem Käfig gefangen wird. Müde von jedem korrupten Chor, der behauptet, sie allein würden klar sehen. Wenn alles, was ich höre, Geister in Stereo sind, die von unserer Angst ernähren. Dieselbe Münze, zwei Gesichter. Gleiche Fäulnis, neue Farbe. Gleiche Geister in den Dachsparren. Gleiches Blut Über die Heiligen Du predigst von einer Kanzel, die über einem Grab gebaut ist Und beide Seiten ernähren sich immer noch von der Angst, die sie gemacht haben Nein, ich kaufe es nicht ab. Nicht die Linke, nicht die Rechte. Beide wurden aus älteren Knochen gebaut. Beide zermahlen die Armen immer noch zu Stein