Löwe-Krieger des Wissens

[Intro – gesprochen, spöttisch] „Hüter des Wissens“? Nein, nein... Léo behält überhaupt nichts. Sie jagen Wissen mit ihren Fäusten. [Vers 1] Léo mag kein vergilbtes Pergament, Y sagt, es riecht muffig und langweilig. Die Mönche können die ganze Nacht lang kopieren, aber er lernt lieber, wenn es blutet und schreit. Er verließ das Skriptorium in jungen Jahren: „Zu viel Tinte, zu wenig Schläge, es tut weh.“ Er sagt, dass die Straße sein Zauberbuch ist, dass jede Narbe eine Geschichte erzählt. Immer ein rauchendes Gras in seinem Mundwinkel, Oder ein aufgerolltes Blatt, das dort wieder angezündet wird und nach Fisch riecht. Der Rauch lässt seine Augen halb schließen. Er sieht weise aus ... aber es ist nur Léo. [Pre-Chorus] Wenn du weiß sagst, sagst du schwarz, nur aus Freude, dich sitzen zu sehen. Immer bereit, sich über nichts zu beschweren, auch wenn er dich tief im Inneren wirklich liebt. [Chor] Löwe, Krieger des Wissens, aber das Wissen flieht, wenn er dich am Abend sieht. Du hast keine Bücher, du hast kein Latein, aber du hast eine starke Faust und ein menschliches Herz. Sie können vielleicht nicht lesen und schreiben, aber Sie sind nicht auf den Knien. Wenn es in der Nachbarschaft schlimm wird, wollen wir Sie bei uns haben. [Vers 2] Er kennt die alten Runen nicht, aber er kennt Schulden und Hass. Er versteht es, Angst in einem Blick zu erkennen, noch bevor die Klinge aus der schwarzen Scheide kommt. Er hört dir halb zu, wenn du über Gelehrte sprichst, Pis antwortet: „Ja… aber was ist letztendlich der Sinn des Gastgebers?“ Und dann beginnt in der Ecke der Taverne eine Debatte, Y beharrt darauf, als hinge sein Leben davon ab. Aber wenn die Nacht über Korstull hereinbricht und die Straßen nicht voll sind, geht Y ohne mit der Wimper zu zucken voran, auch wenn er nicht weiß, wie er seinen vollständigen Namen schreiben soll. [Bridge – leiser] Du liest keine Bücher … Aber du liest Männer. Er kennt die Heiligen nicht ... Aber er versteht die Fehler. Und manchmal sage ich mir: Vielleicht ist das sein wahres Gastgeberwissen. [Vers 3] Y raucht immer noch ein seltsames Gras und sagt, es helfe ihm, die Dinge zu erkennen, die ihn stören. Vielleicht fliehen Schatten nach innen, vielleicht hat es mehr Gewicht, als es vorgibt. Sie jammern, sie murren, sie murren ein wenig, aber wenn man ihre anfasst, werden sie ernst. Es ist nicht nötig, dass ein Stift loyal ist, und die Schule muss nicht tödlich sein. Krieger des Wissens über abgenutztes Kopfsteinpflaster, Absolvent der Märkte und improvisierter Kämpfe. Nicht der Gelehrteste, nicht der Beste, aber wenn du in Schwierigkeiten bist... ist er es, der dich festhält. [Letzter Refrain] Léo, mein großer Hinterhofphilosoph, du hast vielleicht keinen akademischen Kopf, aber du bist treu. Du liest keine heiligen Schriftrollen ... Aber du liest das Leben wie kein anderer.